Detrás de las paredes (2011) Más contenido en IMDb.com »

"Nadie es profeta en su tierra", bíblica frase cuya aplicación tiene una excepción con el director Jim Sheridan. Este irlandés hizo tres películas muy exitosas en su país de origen, aunque de calidad dispar ("Mi pie izquierdo"-1989-. "En el nombre del padre" -1993-) y "The Boxer" o "Golpe de la vida" -1997-). Ganó cierta popularidad y logró que las productoras estadounidenses se interesen en él. Los resultados fueron tan distintos que la contundencia del dicho religioso tambaleó con estrépito. Una de esas caídas es "Dream House" (o "La casa del ensueño", título aproximado y más concreto que el desvirtuado nombre seleccionado para su distribución en América latina), al punto tal de que antes de terminarla solicitó retirar su nombre de la presentación y, después de una discusión con los productores, transó y se resignó a mantener su responsabilidad. No fue afortunada su decisión. Es que el guión de David Loucha carece de lo que se conoce como lógica del terror. Cada género debe mantener una coherencia para que el espectador se zambulla en la trama. Así un filme de ciencia ficción tiene sus reglas, uno de fantasía admite que los hombres vuelen y los sapos se transformen en príncipes, y así hasta llegar a esta presunta historia de terror violentada por la resolución incoherente y el supuesto desborde de psicologismo forzado tan desconcertante que el espectador termina por sufrir una desilusión ante el flagrante cambio de matices.

Will Atenton abandona su trabajo en Manhattan para convivir con su familia en una tranquila campiña de Nueva Inglaterra. Lo despiden sus compañeros -- el espectador más desatento notará que reaparecen en la mitad del film pero como internados de un neuropsiquiátrico--, lo despide su presunta jefe --quien luego aparecerá como la directora del internado--, y parte si maletas rumbo al dulce hogar donde lo espera Libby, su amada esposa, y sus hijas Trush y Dee Dee. Durante el viaje en tren casi se choca con un individuo, al que el cinéfilo reconoce al actor Elias Koteas, quien reaparecerá al final con el rostro casi cubierto, lo que hará muy oscura la explicación de la trama. Los cuatro habitantes de la vivienda comienzan a sentir pasos, movimientos extraños, Will descubre a un grupo de adolescentes practicando ritos en el sótano, hay escritos en las paredes y, para colmo, su vecina de enfrenta lo trata como un viejo conocido y hasta le trae un mediodía una olla con guiso porque él es incapaz de cocinar, aunque hemos visto a su esposa Libby cocina con denuedo. Will descubre que en la casona vivió una familia, cuyo padre --un tal Peter Ward-- asesinó a su mujer y a sus hijas para luego quemarla (dato interesante para que el espectadora descubra la desatención del rubro técnico de este film estrepitosamente escrito con inercia y sin solvencia). Recurre a la policía, cuyos miembros lo tratan muy mal, hasta que el comisario le muestra un vídeo en el que aparece él internado en un hospital para enfermos mentales. "Señor, usted es Peter Ward, mató a su familia, y debe alejarse de esa casa destruida" le espeta con una mirada tan convincente que él público no duda de que Will es el anterior habitante. Conclusión inmediata: estamos ante un paranoico que revive su pasado con lujo de detalles, hombre que abandonó la clínica de Manhattan para que se recupere pero donde lo esperarán si sufre algún ataque de neurosis, y entonces se comprenderá que al personaje de Elias Koteas sólo lo vio él, porque está muerto como lo está toda su familia. En suma el protagonista está rememorando su (supuesto) triple asesinato, al que lo escribe en un cuaderno que guarda en uno de los escalones de una tétrica escalera. La lógica brilla por su ausencia. Pero se acrecienta… Sí, con el personaje de Ann (Naomi Watts), la vecina que lo conoce y le asegura que él no mató a los integrantes de su familia amada. Es más, la rubia es madre de una quinceañera que, muy suelta de cuerpo, le pide que cuando "vea" a sus pequeñas hijas les mande un afectuoso saludo. Ya no podemos hablar de lógica.El disparate invade hasta el mínimo diálogo de este entramado que perdió el rumbo y al cual ni la buena fotografía de Caleb Deschanel puede salvar porque la desarticulada compaginación y la furtiva música no colaboran a mejorar los resultados de tanta afrenta a la racionalidad, al manejo de un film de terror y hasta las deducciones psicoanalíticas de los perturbados espectadores. Éstos terminan descubriendo la inocencia de Peter Ward (un David Craig estilizado pero no muy convincente) que adoptó un nombre explicado a través de un anagrama o algo parecido que no vale la pena descubrir porque sería agregar más confusión al argumento elaborado sin disciplina.

Lo lamentable es que actores de mucha calidad (la excelente Rachel Weisz, la veterana June Alexander) participen de este entuerto mal dosificado y sin salvación. Era explicable la reacción del realizador Jim Sheridan, su prestigio estaba en peligro. En concreto, su filmografía sufrió un manchón dado el fracaso de taquilla en los Estados Unidos y las malas críticas escritas en el continente europeo. Le convendría ser profeta en su pueblo, allí se sentía más cómodo y podía dirigir con esmero un ambiente conocido para él y sus habituales colaboradores compatriotas. Detrás de las paredes hay mucho ruido, poca convicción y demasiada alharaca.